Für ein Buch mag es nicht unbedingt von Vorteil sein, wenn der Tod als Erzähler auftritt. Denn welche Geschichte kann uns erwarten, wenn es der Sensenmann höchstpersönlich ist, der sie erzählt? Im besten Fall morbider Humor, im schlimmsten unerträgliches Leid (ausgehend davon, dass uns die Literatur die verschiedensten Formen des Schnitters auftischt und wir ihm nicht einmal in der unausweichlichen, letzten Sekunde unseres Lebens so wirklich begegnen wollen)?
Bod hat eigentlich eine behütete Kindheit: Seine Eltern lieben ihn, von seinem Vormund wird er beschützt. Wen kümmert’s, dass seine Eltern schon vor Jahrhunderten beerdigt worden sind, sein Zuhause ein Friedhof ist und dass das Nachbarsgrab das Tor zur Hölle ist. Bod lebt, seit er Laufen kann, auf einem still gelegten Friedhof. Seine Familie wurde vom Auftragskiller Jack ermordet; nur er konnte durch Zufall dem Gemetzel entgehen. Der Knabe wächst nun im Schutz der Toten und Untoten heran – aber Jack der Killer hat das Kind nicht vergessen.
„Ja, ich rede von einem Ort, wo einen das Lesen in den Wahnsinn treiben kann. Wo Bücher verletzen, vergiften, ja, sogar töten können. Nur wer wirklich bereit ist, für die Lektüre dieses Buches derartige Risiken in Kauf zu nehmen, wer sein Leben auf’s Spiel setzen will, der sollte mir folgen. Allen anderen gratuliere ich zu ihrer feigen, aber gesunden Entscheidung zurückzubleiben. Macht’s gut ihr Memmen! Ich wünsche euch ein langes und sterbenslangweiliges Dasein und winke euch in diesem Satz Adieu!“ Kein Buch für Leute mit dünner Haut und schwachen Nerven. Husch, Husch, verschwindet, ihr Kamillenteetrinker und Heulsusen, ihr Waschlappen und Schmiegehäschen!